لربما مات الشِّعر مُحترقاً بين أصابعي..
و شهر أيلول كل ما بقي في داخلي..
خريفٌ طويل يحنّ إلى أيّ ربيعٍ عابر .. لتتفتّح أزهار قلبي
و لكي لا أقوى على مسامحتك..
لماذا تريدني أن أصف شهر أيلول المصفرّ ؟!
قد يكون الحنين حلم .. لا يستطيع أن يقتات من قلبي .. فيكبر..
و أعرف أنّي أحبك كقصيدة شعر .. أو كصوت أغنيتي..
أو ربما لأني أردت من العصافير يوماً أن تغنّي لحناً آخر..
لحناً يطول حيناً..
و يطول أبداً لكي أكون أنا و تكون أنت..
العرض الشجري
